Como se fossem uma centena de pedaços, chegam quase que um por um, vêm do céu, formam uma única criatura, e junto consigo, trazem um vento morno e suave,literalmente reconfortante.Chegam famintos, e não sei qual de nós é pior, mas tenho quase certeza de que somos bem parecidos, usamo-nos; eles, por fome, por sobrevivência, eu, por simples e pura solidão.Alguns grãos de milho no chão e eu ouço uma centena de pares de asas se afagando, pego uns papéis amassados, e tenho uma nobre platéia para ouvir poemas ruins e uma lista de reclamações, que sempre é repetida, como se fosse para nunca esquecer o que fere e dá algum sentido para continuar.

Palavra após palavra, é cada vez mais confortável, cada uma parece valer um grão de milho, e ao longo da praça, mesmo os mendigos sorriem com suas respectivas namoradas desdentadas e suas garrafas de pinga, todo alguém tem outro alguém.Há alguns dias não faço contato físico com pessoas.Eu pagaria uma dose para cada mendigo se pudesse confraternizar com eles.Me sinto só, me sinto vago, sensível, contraditório e chato, como se estivesse em tensão pré menstrual.E meus pombos comportados, ouvem sem desdenhar nem rir, mas não oferecem uma asa amiga; o milho acaba rápido, é preciso comer sem sentir o sabor, se é que milho cru tem algum sabor.

Questões sem respostas e o último punhado de milho, "tempo é dinheiro", e apesar de ter tempo quase que de sobra, moedas de cinco centavos só compram balas.Os pombos têm sorte por ter para onde ir e para onde voltar, nunca estão perdidos, sua vida baseia-se em manter o rumo, sobreviver e se reproduzir, não muito diferente da vida dos homens, mas muito mais simples.

Após alguns poucos minutos, voam um por um, assim como chegaram, e os que sobram, como se fossem família, voam todos juntos, deixando algumas penas e a brisa quente que troxeram.Permaneço inerte, no mesmo lugar, que não é início nem fim, e não vou à lugar nenhum.Definitivamente.