Um beijo com gosto de sabão não é o suficiente para roubar meu coração, não tenho nem certeza se ainda tenho um.Três bolinhas não são mais suficientes para me fazer dormir, estou preso à carne em todos os aspectos.Dez cigarros não são o suficiente para me satisfazer, quanto mais eu sufoco, menos eu desejo respirar.

Auto-boicote, eu me saboto.De alguma forma, e por alguma razão desconhecida, quando eu não quebro as costas, eu arranco as pernas de qualquer oportunidade ou chance de sair daqui ou (teóricamente) ser feliz.Talvez seja apenas preferência, eu devo realmente gostar pra caralho de reclamar e estar em estado de inércia, enferrujando e envelhecendo, como um objeto que se compra mas não se usa.

Tudo não é tão mal assim, além de suportável, chega até a ser confortável nos seus melhores dias.Mas deve haver alguma cura para todos os problemas, ou pelo menos para boa parte dos mesmos.Após um tempo, as coisas começam a perder a graça, e quando eu não enjoo das coisas ou das pessoas, são as coisas ou as pessoas que enjoam de mim.É como se quanto-mais-você-prova-menos-graça-tem, como nas histórias de viciados, que precisam de cada vez mais para se sentirem completos.
 
E como os animais que desafiam o chefe do bando e perdem, eu sempre volto pra casa para lamber minhas feridas sozinho, derrota não necessáriamente é sinal de falta de habilidade ou potencial, é hora de provar isso, hora de fazer algo a respeito de qualquer coisa.

Medidas quase desesperadas para tempos quase desesperados.Eu prefiro quebrar o silêncio a quebrar as costas mais uma vez.Chega de palhaçada.A partir de agora,ponho os pingos nos "Is" com buracos de bala.